Мастер

Посвящается А.В.Прежеголинскому

Он был художником. Так романтично!

Красив и статен, как античный бог.

Бунтарь по духу – круто! Эксцентрично!

Ковал катаны, пил горячий грог,

Писал стихи, наследуя Вийона

(Ведь как и тот, знал цену сухаря),

Пел под гитару, изучал Платона,

Мечтал пройти на яхте все моря…

Она с рождения любила море

И, как Ассоль, всё ожидала Грэя.

Художнику – на счастье иль на горе –

Понравилась наивностью своею.

Хотя и не спешила покориться,

Боготворила Мастера влюблённо!

На вкус они – как сахар и горчица,

Зато Марго летала окрылённо!

Когда он пел, восторженно внимала,

Читал стихи – из глаз катились слёзы.

Варила чай, стирала, убирала

И мыла кисти. Но в мечтанья-грёзы

Свои любимого не  посвящала.

«Ты лучше всех!» – ему шептала нежно.

Не слушал. Кто она? Чего пристала?

Бесстрастная. И смотрит так безгрешно…

Художнику нужна была другая:

Чтоб страстно, горячо его любила!

Невинная и слишком молодая,

Марго такой порыв не оценила.

Она, как муза, вдохновлять хотела,

Стать для него единственной мечтою,

А Мастеру её хотелось тела,

Не ангела, не музу под луною…

Она ушла, храня в душе надежду

И веру в то, что Мастер – самый лучший.

А он смеялся, разбросав одежду,

И называл тот день: «Несчастный случай».

И Князя Тьмы она не навестила,

Взлетела, всем ветрам опять открыта.

Ты понял, Мастер, что в любви лишь сила?

Она была Марго – не Маргарита.